А кто же автор?
 

Где-то далеко, за границей сознания, тихо журчит маленький ручеёк
в мелких брызгах которого, ярким, ослепительным светом играют лучики
восходящего жёлтого солнца. Тихо колышется влажная трава, негодуя на
запутавшийся в ней прохладный утренний ветерок. Вскоре солнце поднимется
высоко в небо и станет светить так ярко и так горячо, что вода
в маленьком ручейке пересохнет, превратится в невидимый пар, который
поднимется в воздух и полетит к солнцу, вероятно пытаясь потушить его
пыл и жар. Трава к тому времени избавится от влаги и того прохладного
ветерка, что беспокоил её всё утро, вытянется во всю длину и замрёт.
Но через некоторое время от жары и жажды она начнёт клониться к земле,
как будто умирая. Повинуясь неизменному течению времени солнце
опустится к противоположному горизонту и тот невидимый пар, который весь
день так к нему стремился, начинает замерзать и останавливается.
Позже он собирается в маленькие тучки, затем в большие и вскоре в одну большую
тучу, которая начинает злиться на заходящее солнце. Злая чёрная туча
закрывает собой всё небо, не дав никому посмотреть на красивый закат,
и тут же ослепляет и оглушает всё вокруг молнией и громом много раз
и в то же время плачет, плачет над своей несчастливой судьбой, заливая
горькими слезами всю землю. Вскоре она вся превратится в слёзы и
растает. Трава тем временем прильнёт к земле в надежде напиться.
И снова к утру журчит маленький ручеёк.